IX

Llueve en el bosque,
Y los cielos lloran de nuevo.
Los viejos troncos se empapan,
Emborrachados con este dulce vino.

Las gotas repiquetean suavemente,
Cual campanas espectrales.
Repiquetean sobre las oxidadas corazas
De los héroes ya muertos.

La sangre de las espadas se humedece otra vez,
Llenando su alma.
Frío metal de origen vil,
Devorador de vidas mortales.

El espíritu del bosque florece,
El invierno ha pasado.
Hoy comienza el renacer,
El ciclo de todas las cosas.