Poema Septimo

Campos de muerte,
Fuentes de sangre,
Pilas de cadáveres,
Cual hojas al viento.

Pocos vivimos,
Llenos de pesar,
Pero la oscura furia nos da poder.
Por gloria y muerte,
La sombra ha de caer.

Los martillos retumban,
Las espadas se quiebran,
Y los escudos se astillan.
La sangre esta a la orden del día.

Ira,
Sed le venganza,
Valor sin medida,
Nada alcanzo.

Todos yacen muertos,
Hermanos y enemigos por igual.
y nuestra alma quedo marcada.
Somos igual que ellos,
Los señores del terror.